Los argumentos de la tarde

Por San Blas y ni una gota.

Las noches claman de frío pero nada crece.

Hasta las manos quieren lluvia,

tal como van de rajadas.

A la tarde caida zurea el viento río arriba

pero nada. Y a veces ni eso.

El aplomo del cielo parece interminable.

Y el sol un hosco carroñero.

Los críos juegan contra el polvo

y cuando madure febrero así será.

Parece eterno. Este seco peso parece eterno.

Hasta el amor va seco y frío. En silencio,

más en silencio que en otra cosa.